В детстве мы чтили поэзию Блока,
И говорили о чем-то прекрасном.
Не было раньше культа из блогов,
И не терялось время напрасно.

Мы говорили, мы- го-во-ри-ли!
Книги читали и рассуждали.
Мы откровенно, честно любили,
И никому не подражали.

Мы представляли общество миром,
А человека личностью в целом.
Не было раньше псевдокумиров,
Каждый был занят правильным делом.

Были в почёте люди науки,
И никогда не сиделось на месте,
Преданны были друзья и подруги
Преданны были, в каждом протесте!

Все мы читали поэзию Блока,
Чувство порой переполняло.
Видимо, нет у поэзии сроков,
Видимо, счастье спрятано в мАлом...

Женское средневековое,
В старом шкафу позабытое,
Чудом не тронуто, новое,
Чётко по мерочкам сшитое.

Кем-то давно позабытое,
Видно, по совести сделано.
Бисером скромно обшитое.
Скромное, нежное, белое.

Видно, кому-то ненужное,
Но по наследству пришедшее.
Платье кристально-жемчужное –
Как эпохальное, вечное.

Шилось когда-то для девушки,
Доброй и ласковой барышни.
Катится, катится времечко.
Платье стареет и камушки.

Словно художником шитое
Платье венчальное, белое.
Как и любовь позабытая –
Прошлое… Осиротелое…

Я твой компас и мотиватор,
Бронепоезд, стена и тыл,
Персональный твой навигатор,
Если что-то в пути забыл.

Я твой мир с некрасивым прошлым
И секретным ключом в душе.
Я и в будущем, я и в прошлом,
Я и в мыслях на кураже.

Я твой яркий маяк на скалах –
И ничто не погасит свет!
Буду ждать тебя у причала
Сотни иль миллионы лет.

Я же твой проводник сквозь вечность,
Сквозь преграды и зло миров.
Я любовь твоя – бесконечность.
Тихий и нерушимый кров.

Не для туристов моя страна,
Не для зевак и не для невежд.
Не для «халявщиков» создана,
А для ценителей этих мест.

Для долгожителей и детей,
Тех, кто историю создаёт,
Для патриотов – своих людей,
Тех, кто страну поведёт вперёд!

В октябре под ногами шуршит листва,
И шагает по парку неспешно он.
Знаешь, мам, ты была сотню раз права –
Этот парень совсем в меня не влюблён.

Он по мне ни капельки не грустит,
И не строчит письма по вечерам.
Что уж говорить, иногда звонит.
Это видно от скуки он, правда, мам?

Просто этот парень совсем не мой.
Так, чудак из книжек, мечта, мираж.
Он в реальной жизни почти герой,
Только не подходит такой типаж.

В человеке надо ценить любовь –
Ту, которую он будет отдавать.
Знаешь, мам, это главная наша боль –
Поколение жаждущих потреблять.

Нам отдать-то нечего – мы пусты.
Охраняют иллюзии наш покой.
В состоянии внутренней пустоты
Не выходит жить и дарить любовь.

Выжигает на листьях осень
Охладевшие чувства лета.
Выжигает того, кто бросил,
И того, кто так ждал ответа.

Выжигает страницы книги,
Недочитанной каждой строчки.
Выжигает легко, красиво,
И срывает с ветвей листочки.

Выжигает на сердце раны,
Окровавленные порезы.
Так случалось неоднократно –
Когда осень прям в душу лезет!

И как танком, пройдясь по душам,
На пути своём всё сметает.
Я хочу эту осень слушать,
Чтобы сжечь до крупинок память.

Август – это нотки расставания
С жарким летом, пламенем ночей.
Скажем ему просто – до свидания.
Возвращайся, лето, поскорей.

Ты обязательно станешь счастливой,
Самой любимой и самой родной.
Знаешь, ты даже в рубашках красива,
Взгляд твой игривый, надменный, смешной.

Ты обязательно станешь счастливой,
И не считай, что там съесть на обед.
Ты в своём теле, фигуре – красива.
Помни, таких в мире девушек нет.

Ты уникальна и неповторима,
Вздёрнутый носик, веснушки, глаза.
Всё это кажется необъяснимым,
Взгляд твой слепит, как ночная гроза.

Ты – самый лучший подарок на свете,
Пусть иногда и безумен твой нрав.
Так откровенны бывают лишь дети,
Ты – дорогой неизведанный сплав

Всех самых ценных и редких металлов.
Только ценитель поймёт красоту.
Ты уникальна – таких сейчас мало,
Ты – это вера в большую мечту.

Мне бы дождя, и немного прохлады ночью.
Просто жара убивает нещадно город.
Мне бы дождя, каждый летом чего-то хочет,
Только не может придумать надёжный повод.

Мне бы в тени обладать этим душным миром.
В книгах зарыться и ждать до конца прохладу,
Мне бы холодный поток запустить в квартиру.
Мне бы дождя, больше мне ничего не надо.

Я не умнею, а просто латаю раны.
Опыт храню, называй это сам, как хочешь.
Я не старею, и не просыпаюсь рано.
Только судьба мне другой совсем пророчит.

Жить по течению, скучно и монотонно,
Но, однозначно, стабиль любить работу.
«Доброе» утро сознанием встретить сонным,
И посвятить для себя один день – субботу.

Жить по течению, чтобы никто не дёргал.
Нервы спокойны, и всё, как всегда, в порядке.
Но не согласен с позицией главный орган.
Сердце, поверь, никогда не играет в прятки.

Рано иль поздно оно постучится в душу.
Жить по течению – да, не моя стихия.
Всё-таки сердце порой надо чаще слушать,
А не смотреть, как живут эти, все – другие.

Жить надо так, чтобы совесть тебя не съела,
И не пришлось горевать, что полжизни – к чёрту!
В общем-то я не умнею, но вот в чём дело:
Я соревнуюсь с проблемами, словно в спорте.

Я разрываю токсичные связи, встречи,
Против течения плыть каждый день непросто.
Только я знаю, когда наступает вечер,
Эта свобода – заслуга моя, мой воздух.